سبتمبر

سبتمبر — الشهرُ الذي يأبى أن ينتهي. هنا، تأتي كلُّ رشفةٍ بطعمِ أوّلِ صباحٍ خريفيّ، وفي كلِّ زاويةٍ ضوءٌ صغيرٌ ينتظرُ موهبةً لتقول كلمتَها — باريستا، رسّامًا، شاعرًا يُكملُ جملتَه فوق فنجانه. خلفَ بار التراتزو، يُصاغُ الإسبريسو كما يُصاغُ التمثال. وفي حضنِ الكراسي الناعمة، تنتقلُ الأفكارُ من يدٍ إلى يد. سقفٌ من إسمنتٍ عارٍ، أرضٌ من حجرٍ مصقول، وبينهما جيلٌ يكتشفُ صوتَه في البخارِ والضوءِ وطقوسِ الفنجان. تعالَ للقهوة، وابقَ للوجوهِ التي تعبر. سبتمبر لا يُغلقُ أبوابه — إنّه يُواصلُ التخميرَ فحسب.